печальная пери иранской поэзии - Форуг Фаррохзад НОВОЕ РОЖДЕНИЕ вся моя жизнь — мрачный напев. он тебя, повторяя в себе, донесёт до рассветов, где всё в вечном цвету. я в этом напеве по тебе вздыхала, я в этом напеве тебя привела к воде, деревьям, к огню. может быть, жизнь — улица длинная, по которой проходит с корзиной женщина каждый день. может быть, жизнь — верёвка на которой мужчина повесился с дерева. может быть, жизнь — ребёнок, который из школы бежит домой. может быть, жизнь — сигарета, зажённая бессильно в передышках между занятиями любовью. или рассеянность прохожего, который, сняв шляпу, другому прохожему с улыбкой бессмысленной говорит : «доброе утро». может быть, жизнь — замыкание мгновенное, когда мой взгляд разбивается вдребезги в твоих зрачках. я это же чувство испытываю, когда с луны не свожу своих глаз, когда понимаю, что меня мгла окутывает... вот в этой комнате величиною с одиночество моё сердце величиною с любовь глядит на простейшие поводы для счастья своего. на то, как красиво гибнут в вазе цветы, на деревце, что посадил ты в саду, на канареек чьи песни величиною с наше окно вот мой удел. вот мой удел. удел мой — небо, которое одна задёрнутая штора у меня отберёт. удел мой — спуститься по заросшим ступеням и там с чем-то слиться, сгнившим, забытым, удел мой — прогулка, полная скорби, по саду воспоминаний, удел мой — отдать Богу душу в печали голоса, который мне скажет : "я люблю твои руки". руки свои я посею в саду. я прорасту. знаю, знаю, знаю. и ласточки яйца отложат в лунках моих запачканных чернилами пальцев. я надену красные-красные серьги из близнецов-черешен и прилеплю на каждый свой ноготь по лепестку георгина. есть переулок, в котором мальчишки, влюблённые в меня когда-то всё с теми же волосами спутанными, шеей тонкой, тонкими ногами, до сих пор думают о невинных улыбках девчонки, которую однажды ночью унёс с собой ветер. есть переулок, который моё сердце выкрало из детства. в объёмном путешествии по тонкой нити времени происходит осеменение этой сухой линии. и как тяжело от плода... он видел себя в зеркале, он, зная всю картину, возвращается к линии. так кто-то умирает, а кто-то остаётся. ******* НЕМНОГО О ЛЮБВИ нынче ночью с небес твоих глаз осыпаются звёзды. их искры собрав, белоснежную тишь бумаг мои пальцы засеют. взойдут слова. стихи, дрожащие в лихорадке, стыдятся того, что желанья мои их избороздили, вспололи, вспахали, и вечной жаждой пожаров сожгли да. так всегда любовь начиналась. и пусть невидим её конец, ни о каком я конце не думаю, мне красиво вот так, любить. зачем чёрной мглы, темноты бояться? в росе алмазной ночь до краёв. всё, что от ночи потом останется, – запах пьянящий сирени и льнов. ах, позволь заблудиться, пропасть в тебе никто и следа моего не найдёт. горечь вздоха моего влажного в теле песен моих заживёт. ах, позволь мне из двери распахнутой, дремлющей мне, в шелках своих снов, шелестя тихо светлыми крыльями, перелететь все ограды миров знаешь, мне что от жизни хотелось бы? – твоею от ног быть до головы, если тысячу раз повторится жизнь – каждый раз ты, каждый раз ты... то, что таится во мне давно, – море, оно сокрыто внутри. прятать мне до каких пор его? перед тобой смелости бы мне с этой бурей, штормами страшными душу излить, я тобой так полна, что бежать хочу в пустыни и биться там лбом о камни, а тело волнам своё потом бросить голодным, бушующим, захлебнуться, я тобой так полна, что хочу у ног твоих в пыль рассыпаться, невесомой скользить по пятам. да. так моя любовь начинается. пусть невидим её конец, ни о каком я конце не думаю. мне красиво так. любить.

Теги других блогов: поэзия культура Иран